mais

preciso de mais. preciso de mais mar. de mais brisa. de mais mato. de mais natureza. preciso de mais silencio. de mais olhares sinceros. de mais braço em volta do meu corpo. preciso de mais sorrisos verdadeiros. de mais vontade de dar carinho e de receber. preciso de mais musicas que me acalme. de mais palavras escritas. de mais sentimento. de mais sussurros. preciso de mais brincadeiras. de mais risadas. de mais vergonha. preciso de mais mordidas. de mais amor. de mais vida. de mais poética.

E a muito tempo isso não me ocorria. Ele entrou, abriu as janelas, deixou o Sol entrar, limpou a poeira, tirou o que estava sujo, e arrumou tudo. Talvez uma arrumação desorganizada, mas arrumado. Ciúmes e lágrimas não constavam no meu dicionario. Eram coisas raras, e agora? Ele inventou de arrumar isso também. O medo de perder alguém, nunca tinha sentido antes. Talvez quando eu ainda dependia da minha família, eu tivesse esse medo. Mas a algum tempo eu não dependia de mais nada. Eu só precisava de mim mesma. Do meu amor próprio. Da minha felicidade. Mas ele bateu o pé em arrumar isso também. Ainda não descobri se isso foi bom. Toda essa arrumação mexeu com coisas guardar muito bem no fundo, atrás de todas as outras coisas. Mas ele inventou de remexer o baú e jogar coisas fora, limpar outras e arrancar lá do fundo coisas que não tinham mais importância. E agora fico eu aqui, querendo guardar essas coisas, trancar esse baú, e secar essas lágrimas. Por que isso não é algo que me descreva, são águas passadas. Eu gostava das teias de aranha, e do quarto escuro. Será mesmo que tudo isso está melhor assim?